lunes, 8 de abril de 2019

escribo sueños


Joaquin Benito Vallejo


Escribo sueños, lucha a degüello
Cotidiana.
Escribo fe,  esperanza, y
Libertad.

Escribo y siento.
Sensación,
Vibración,
Comunión,
Comunicación
Común.

Palabra.
Palabra tenaz y enternecida,
doblégate y crece.
Echa raíces en la carne dolorida,
Con sosiego y clamor incontenibles.
Raudal de sangre y de besos.
Tu labio penetrará la tierra,
serás reja que colme
el arenal de amor fértil
y anchuroso.
Germinación y entrañas.


Yo os pido ayuda.  
Os necesito
para un tiempo perenne.
En los sótanos del dolor
crecerán sortilegios.
Si me dais la mano
quedaré concebido
y mi futuro os dará gozo.

Pero ahora, sopladme en la boca,
desgarradme el llanto.
Mi palabra os llama,
mi pobre palabra estéril y yerta,
mi palabra muda, malherida.

Si alguien penetra los muros
de mi mente,
si tú que estás enfrente de mí
y dices que me sientes,
atónito,
escondiendo tu cara
a mis ojos voraces,
y obstruyes con insultos
mi intención escasa, mi mano palpitante.

Si tú, a quien amo y deseo
entregarme,
sin decirlo por miedo,
te abrieras paso hacia mí
perforando mi angustia con rabia,
si penetraras por mis venas,
mí médula,  mi abdomen.

Qué alivio a los golpes de mi voz,
que día a día se quebranta
por limar las aristas
que impiden modelar mi canto.
Préstale tus dientes, tu dolor, 
tu ahínco.

Ha de crecer la voz con un hacha
entre los dedos.   El silencio estalla.
Ha de brotar con ímpetu,
sonora la garganta.
                                   La soledad será derribada.


sábado, 2 de marzo de 2019

Yo nací en carnaval



CUENTAN que yo nací un día de carnaval.

Cuando hombres y mujeres se disfrazan de lo que no son o de aquello que quieren ser y no pueden. 
Esos días en que se disfruta haciendo creer a los demás y a sí mismos, que son reyes o payasos, asesinos o amantes, según lo necesiten.
Días en que se permite la simulación. Creer ser otro. Engañar a los demás con otro rostro. Dejar traslucir alguna zona de verdad oculta y prohibida. 

Hoy día, España en especial, es un gran carnaval. 

En el pueblo son grandes fiestas en las que todos participaban, unos siendo actores y otros espectadores, riéndose unos con otros, riéndose unos de otros.

Mozos y mozas recorriendo las calles en grupos cogidos del brazo cantando y bailando, simulando caras y abrazos o aprovechando la máscara para tocarse donde no estaba permitido.

Los casados haciendo de las suyas, más pícaros ellos, pellizcando a las mozas y metiéndoles el brazo por debajo de la saya.

Los niños tampoco se quedaban atrás imitando el atrevimiento de los mayores. Y jugando a ser vampiros, dragones, héroes, ogros, o princesas.

Haber nacido en un día de carnaval debe tener un significado. Al menos, no faltará quién se lo dé. 
Personas oscuras, personas blandas, personas duras, seres desconocidos.
Cada una intentado mostrar lo que les falta, ocultar lo que les sobra. 
Personas, máscaras.

Es bonito ser otro, aparentar ser otro, ponerse otros vestidos, otros cuerpos, otras caras, otras voces, otras almas. 
Y a la vez, ¡que terrible no ser uno mismo! ¡No saber ni siquiera quién es uno! ¡Intentar suplir ese vacío, inventándose quién ser!

jueves, 28 de febrero de 2019

Yo nací muerto



Cuentan que yo nací muerto.

La que no era madre aún, y quizá nunca lo fuera, gemía y se retorcía en el lecho, sumisa, resignada y obediente, intentando parir no solo con el sudor de su frente, sino con puñales que la rasgaban desde dentro, porque Dios así lo quería. 

Dos eternos días en que ya los gemidos dejaron de oírse y el dolor y la resignación habían anestesiado a la parturienta.
Las vecinas y familiares iban de la alcoba a la cocina, hablando en susurros, sin atreverse a decir lo que pensaban. Otras rezaban junto a la abuela que no dejaba de santiguarse y de rogar a la santísima virgen.

El abuelo maldecía todo lo que había que maldecir mentando a los dioses y los santos. Sentado en el portal de la casa, sin comer ni dormir, sin querer hablar con nadie, acompañado solo por su cuarterón de tabaco, con la mirada en el vacío. Había perdido a su anterior mujer en su primer parto, y se había quedado sin el hijo deseado. Ahora volvía a pasar igual, -mecagüen dios- era lo único que mascullaba sin dejar de fumar.

Aquel niño, yo, salió a la luz por fin, tras dos días de ahogos, inmóvil, amoratado, sin dar ni un ruido, encogido como un harapo.
Las lágrimas de las mujeres resbalaban por sus mejillas conteniendo los gemidos intentando ocultar el presagio.

Diese prisa el médico para ver si podía hacer algo. Lo primero, echar a las mujeres, que le desquiciaban con sus plañidos. Después volteó de arriba abajo al crío, lo zarandeó bien, le zurró de cachetes de arriba abajo. Al rato pareció oírse un gemido, el gemido se convirtió en sollozo, las manos y los pies del niño se crisparon y convulsionaron, el color se fue avivando.

 El médico gritaba: ¡ya está aquí, ya le tenemos! Mientras, seguía zarandeándolo y se carcajeaba de su propio éxito, y acto seguido, llamar a las mujeres y entregárselo para que lo lavaran a la vez que él también echaba mano de la palangana.


A la madre no se la oirá decir lo que le dolió aquel parto ni aquel hijo. Su alma es un pozo negro, donde se oculta la luz.


El hijo revivió durante muchos años los ahogos de su nacimiento, sin poder  quitárselos de encima. Interpretará su significado y lo contará a su manera.

domingo, 10 de febrero de 2019

ENCERRADO



SECUESTRADO

Encerrado en una habitación,
Secuestrado, preso, amordazado.

No hay nadie que pueda salvarme,
aunque quisiera, no puedo hacer nada.
Los muros son imbatibles.
La puerta está sellada a cal y canto,
contra todo pronóstico y pretensión.
No hay nada que hacer.

La llave está en la cerradura, por dentro, 
se puede ver, está al alcance de la mano.
Pero no puedo tocarla.

Me razono con todo detalle lo fácil que es girar la llave y abrir la puerta, quedando libre por fin de toda atadura.
 
Trazo planes, dibujo mapas, todo está perfectamente claro, no queda ninguna duda, ningún cabo suelto.
La exposición es perfecta.
Salir es lo más fácil, no se ve impedimento alguno.

Pero ni las razones, ni la lógica, ni la geometría, ni la matemática, ninguna ciencia sirve para nada.
No es cuestión de trigonometrías.

Es un maleficio, un sortilegio, una maldición ancestral.
No es cuestión de razón sino de corazón.
No es cuestión de inteligencia, ni de recursos, ni de aptitudes, ni de capacidades.
El lazo es emocional. 
Es mi corazón quien está secuestrado.
Estoy atado a algo inexplicable que me inmoviliza.

Abrir la puerta no es nada.
Un gesto, un movimiento, una palabra.
Al alcance de todos.

Abrir la puerta es mucho.
Romper las ataduras.
La libertad.

sábado, 13 de octubre de 2018

Tela de araña




TELA DE ARAÑA
-enredos familiares-
Joaquín Benito Vallejo

Cuando la esperanza es improbable la alternativa es el suicidio.

En la enmarañada tela de araña de relaciones tejida por la familia,
su centro va a ser un nudo escurridizo que acabará estrangulando a cada uno de sus miembros.

Si los esfuerzos por deshacernos de esos hilos casi imperceptibles, que nos conducen a ser tragados por la araña monstruosa, resultan vanos, el suicidio consciente o no, se presenta como liberación. 
Es la única forma de rasgar la tela de araña.

La política familiar tiene su fin en la destrucción del individuo, en la incautación de su autonomía. 
Los miembros de la familia llegan a ser simples marionetas. 
Los hijos son meros juguetes de los padres.

El entramado de relaciones es complejo. 

La mente, centro racional, y el cuerpo, centro sensible, cuyo funcionamiento como unidad indisoluble forman la esencia humana, son aniquilados y separados.

La racionalidad y el sentimiento quedan destruidos.

En su lugar aparecen el sentimentalismo y la racionalización, falsos autores, regidos por mecanismos afectivos cuyo centro podría estar situado en el corazón como ellos mismos pretenden.

El corazón disociado de la mente y del resto del cuerpo es el centro del chantaje, del melodrama, de los celos, del sometimiento.

El corazón es el centro de la tela de araña.

El telar de su motor, aunque complejísimo en su estructura, es muy sencillo en su funcionamiento.
Basta con tirar de uno de los múltiples hilos para que el corazón de la marioneta que es el hijo, se comporte como habíamos establecido.

Comportamiento programado semi-inconscientemente por los padres para que el hijo sea y actúe como ellos desean.

El hijo es el juguete que los padres nunca tuvieron.  
La realización aparente de su frustración vital.

Falsa realización que implica el aniquilamiento de los otros miembros cuyo ser  se ve dificultado y ahogado por esa red de relaciones.

Las salidas escasas y laberínticas, angustiosas, solitarias y terribles empiezan o terminan en la locura.

El enterramiento es la integración, el comportamiento normal y establecido del no-ser de la tela de araña y el corazón plañidero.

La liberación total y única comienza por desenredar la madeja.
Es un proceso lento que trata de desligar los hilos que nos mantienen enredados en la tela frente a la araña voraz.

Hemos de salir de la tela jaula sin ni siquiera llevar un hilo prendido en la chaqueta.
No se trata en principio de matar  a la araña, sino de desenredarnos conscientemente de sus hilos tentáculos.

La araña familiar teje su tela en nuestro comportamiento.

Aunque matemos a la araña la tela sigue enredada dirigiendo nuestra conducta. 
En esa conducta, nosotros somos meras arañas que seguimos confeccionando telas en las personas con quienes nos relacionamos.

Nuestra tela de araña ha sido confeccionada por nuestros padres, convertidos en arañas por sus padres respectivos.

Si no nos desembarazamos de la tela de araña y dejamos de ser arañas, seguiremos confeccionando telas de araña.

En una unión relacional, comunicacional, no política, no legal, el compromiso debe estar en el máximo autónomo, libertario, existencial, que consiste en no dejarse caer en la tela de araña propia, una vez desenredados de todas las demás telas de arañas.

El matrimonio político, legal, es la institucionalización de la tela de araña creando hijos arácnidos en un ciclo permanente de telas de  araña.

La tela de araña se extenderá automáticamente hasta los antepasados de cada miembro de la pareja con los que la pareja ya se encuentra ligada –padres políticos, hermanos políticos, sobrinos, nietos...- perpetuándose indefinidamente y seguirán extendiéndolas en sus relaciones “políticas”. 

En este telar político todos los miembros familiares son víctimas.

Padres e hijos dejan de ser hombres, para ser arañas.

Toda la plusvalía afectiva capitalizada va a parar al centro institucional, al corazón de la política, que es el estado sociedad opresores.

La sociedad es la gran araña.

Allí es donde reside el interés de que la enorme tela no sufra ninguna fisura.

Porque en los nudos de esa tela permanecen atadas la individualidad, la autonomía, la libertad, de cada persona humana.

La sociedad es antagónica de la individualidad.

La realización humana basada en la potencialización de sus capacidades individuales exclusivas, en la creación y  comunicación auténticas encuentra su adversario central en el estado sociedad.

Estado y sociedad siguen hacia adelante regalando máscaras  de libertad, concediendo caritativamente reivindicaciones secundarias basadas en el bienestar económico, pero sigue cercenando con el complot de todos los ciudadanos convertidos en arañas, la auténtica libertad individual.

Porque sabe que ahí reside su destrucción. En la unión de las individualidades en lucha por su individualidad  total.

El poder económico reside en la moral, en la cultura.
Y la base está en la reducción del ser hombre en araña.


miércoles, 22 de agosto de 2018

PIEDRAS


PIEDRAS 



La piedra aparece fría y dura, inquebrantable.
No le importa nadie.
No se estremece ni palpita.
Ni llora ni ríe

La puedes golpear y no se queja.
Dila lo que quieras, no te escucha.
Suplícala, no se inmuta.
Aráñala, te romperá las uñas.

Quizá no sepas estar con la piedra.

No la has tocado.
No la has mirado
No la has escuchado
No la has tallado

Si la acaricias notarás la dulzura de su piel.
Sentirás sus variadas texturas, los rasgos de su cara, la fuerza y delicadeza de sus gestos, sus voluptuosas formas, su ternura escondida.

Si la miras con amor, verás su calidoscopio de colores.
Sus heridas abiertas y mudas.

Si la tañes oirás sus melodías.

Si la moldeas, encontrarás su alma profunda, desnudando sus pasiones más que humanas.

Hay seres piedra.
Se esconden bajo su apariencia dura y fría para defenderse.

Pero si las tocas, si las miras, si las hablas, si las escuchas…

Pueden llorar

Pueden quebrarse
y sentirse heridas, frágiles, incomprendidas
pueden darse la vuelta y mostrar su delicada piel 

martes, 21 de agosto de 2018

vampiros

VAMPIROS
Joaquín Benito Vallejo




Desde muy niño mantuve relaciones con vampiros.
Tenía yo la sangre muy dulce.
Nunca vi en ellos ásperas alas peludas, ni caras demacradas, ni capas negras. 
Al contrario, los veía, bellos, muy bellos ¿por qué no ser yo así?
Se acercaban a mí en forma de ángeles protectores.
Me susurraban al oído con voz aterciopelada.
Me envolvían con cálidas caricias.
Los vampiros son seres fantásticos para las jóvenes vírgenes ingenuas deseosas de ser admiradas como yo.

Por otro lado, yo no creía en los vampiros. Sabía certeramente que eran leyendas de películas y novelas de miedo.
Hoy se que existen de verdad.
Realmente, estamos rodeados de ellos, pero nunca se manifiestan como son.
Usan nombres comunes de personas, como, por ejemplo: Isabel, Antonio, Juan, Rafael, Carmen, Elena, Marta, Francisco, Augusto, Pablo, Mariano.
Son tímidos o afables. Se esconden tras de amplias sonrisas.
Llegas a desearlos, antes de que su caricia se deslice por tu piel.
Cuando, al fin besaron mi cuello, me derramé en escalofríos de placer.
Pero el éxtasis llegó cuando penetraron en mis venas y sorbieron mi sangre, primero aspirándola gozosamente, después a dentelladas y borbotones.
Temblaba de gusto.
Permanecí un tiempo insomne, anestesiado.
Cabalgaba en los bordes del dolor y del éxtasis.
Me sentía más yo, porque ellos me chupaban.
Al dar mi sangre me daban la vida.
Yo no era nada sin ellos.
Me hice un adepto suyo y les buscaba otras jóvenes de cuellos largos y turgentes senos, ansiosas de afecto.
Me gratificaban oliendo un poco de su maravillosa sangre roja.
Comenzaba a gustarme ser como ellos, poder obnubilar a los demás con el intenso olor y fuerza de su sangre roja.
Me seducía la idea de ser también vampiro.
Si mi sangre les hacía inmortales a ellos, la sangre de los demás me haría inmortal a mi.

Por ese camino desemboqué en la cara de la muerte.
Contemplé mi alma diluirse río abajo. Era ya imposible retenerla entre mis manos. El agua me encharcaba los pulmones. Me ahogaba sin remedio.
El rostro de la muerte me animó a seguir viviendo.
Viajé durante algún tiempo con la mochila cargada de estacas por si me encontraba con algún vampiro.
Más tarde comprendí que si a los vampiros no les miras ellos no te ven.